sexta-feira, 17 de dezembro de 2010

Mágoa

tem o verbo
como arma
detonada pela ira
arrogante
de sua vaidade
desfrutável
...
naturalmente
o tempo vai passar
o descaso
tornara-se recente
como um campo de batalha
...
as árvores irão secar
as folhas
se espalharão como poeiras
as sementes
cairão
...
infértil
não-germinarei
em suas terras
serei um pássaro
a cantar n’outro
lugar...

(Mozart)

Um comentário:

  1. Poema mais lindo, Mozart!
    Parabéns, querido.
    Seu blog tá com uma cara muito legal!
    Adorei os textos e as imagens comentadas/poetizadas na lateral. Fica na paz. Estamos com saudades. Bjokas

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