tem o verbo
como arma
detonada pela ira
arrogante
de sua vaidade
desfrutável
...
naturalmente
o tempo vai passar
o descaso
tornara-se recente
como um campo de batalha
...
as árvores irão secar
as folhas
se espalharão como poeiras
as sementes
cairão
...
infértil
não-germinarei
em suas terras
serei um pássaro
a cantar n’outro
lugar...
(Mozart)
Poema mais lindo, Mozart!
ResponderExcluirParabéns, querido.
Seu blog tá com uma cara muito legal!
Adorei os textos e as imagens comentadas/poetizadas na lateral. Fica na paz. Estamos com saudades. Bjokas